Когда уходишь... Откуда-то, где столько всего...
Где память...
Становится легче. Когда...
Когда...
Когда летишь...
В желтых наркотических волнах...
И медленно умираешь сотни, тысячи раз, 
когда раздеваешь себя внутренними глазами...
Когда хочется продолжать и не останавливаться...
Тогда ненавидишь себя... 
И их...
И...
И...
И гравикар несется вдаль, а ты в нем...
И вжимаешься в кресло... 
И хочется визжать от отвращения...
И...
И...
И...